¿Que resultaría si un día se juntaran todos los poetas del mundo?
¿Qué pasaría si en este lugar confluyeran todas las letras?
¿Qué pasaría? ¿Qué pasaría?
Una copa de vino, un bar bohemio y la poesía.
La poesía fluyendo melancólica,
con rabia, con amor, con encanto, con alegría...
La poesía elevándose en el aire,
con gracilidad hacia una nueva luna, hacia un nuevo sol.
El mundo construido nuevamente en cada línea,
en cada verso, en cada palabra.
El mundo visto distinto,
el mundo visto con otros ojos, un nuevo mundo.
Un horizonte de arreboles de grises y de color.
Un cielo diáfano de nubarrones tormentosos.
Un río sonoro, raudo, danzante y cantor.
Un océano verde esmeralda infinito en su azul.
Los niños con miradas inocentes y tristes y alegres.
Los ancianos con sus arrugas marcadas por el tiempo.
Los jóvenes límpidos en su andar hacia adelante.
La naturaleza imponente como un gran óleo sobre el telón.
Y el amor… y el amar… y lo amado… y la amada…
Infinitas alusiones al querer, al olvidar y al volver a querer.
Eternas miradas a ella… a ella… a ella...
A ella que es todo y a ella que también lo fue.
A su alma y a su piel, a su cercanía y a su lejanía.
La poesía inundando el aire,
rodeando cada curva de tu cuerpo,
llenando cada espacio de tu vida,
luz y sombra de tu paisaje.
Acuático (... mirando como las burbujas de su pecera se convierten en letras ...)
Un nuevo mundo
noviembre 19, 2006
Suscribirse a:
Comentarios de la entrada (Atom)
2 comentarios:
No es verdad, pues, que se escriba para sí mismo: sería el mayor de los fracasos; al proyectar las emociones sobre el papel, apenas se lograría procurarles una lánguida prolongación. El acto creador no es más que un momento incompleto y abstracto de la producción de una obra; si el autor fuera el único hombre existente, por mucho que escribiera, jamás su obra vería la luz como objeto; no habría más remedio que dejar la pluma o desesperarse. Pero la operación de escribir supone la de leer como su correlativo dialéctico y estos dos actos conexos necesitan dos agentes distintos. Lo que hará surgir ese objeto concreto e imaginario, que es la obra del espíritu, será el esfuerzo conjugado del autor y del lector. Sólo hay arte por y para los demás.
Jean Paul Sartre ( Qué es la literatura)
"Nunca deposité mis hallazgos en el papel; pensaba que se acumulaban en mi memoria. La verdad es que los olvidaba"
Jean Paul Sartre
A veces también es bueno, sin importar que la prolongación sea lánguida, depositar las emociones en el papel, aunque sea sólo para no olvidarlas.
Ahora bien, en particular en esta poesía yo soy la poesía y se la escribo a ella...a ella...a ella...
Y yo soy la poesía y le manifiesto a ella mi deseo:
"La poesía inundando el aire,
rodeando cada curva de tu cuerpo,
llenando cada espacio de tu vida,
luz y sombra de tu paisaje"
Publicar un comentario