El viejo árbol

Un árbol viejo,
lleno de añosas cicatrices,
se dobla.

Miedo de cuatro siglos perdidos.
Miedo de no poder con los árboles nuevos.
Solos contra la marea que amenaza subir,
cubrir el bosque y ahogarlos.

En la oscuridad el llanto de una nueva vida se escucha.

El árbol debe desenterrar sus estáticas raíces y dar pelea,
aún en contra de su pánico a ella,
tal vez no sobreviva,
pero debe hacerlo por los árboles nuevos.

Sólo deja pasar el tiempo y no se decide.

Veces anteriores las nubes cubrieron el bosque
pero luego cesaron.
Hoy las nubes llevan mucho tiempo sobre él
y no cesan.

Los bosquimanos tiemblan.

Obscurece y comienza a llover,
hojas crujen, insectos reptan,
él esperará a mañana o tal vez pasado,
pero no mucho más.

El loco reclama libertad,
el hombre desesperado no puede sujetarlo,
siendo arrastrado a la esquizofrenia.

Los recuerdos de la última vez lo acosan aún más
(no quiere volver a pasar por eso).

La cámara gira sobre una catedral,
frente a ella un árbol viejo,
bajo él un hombre (un ridículo superhombre)
casi integrado a la corteza surcada.

La cámara continúa su giro sobre la catedral,
el árbol y el hombre sobre el frió pavimento,
pisoteados día a día, por miles de fieles infieles.

Yo escribo y escapo.

La bruma espesa ha cubierto el bosque
y a todos sus laberintos y recovecos,
les ha dado un ambiente de misterio,
casi diría yo, de cementerio.

Los túneles se van oscureciendo y bifurcando,
¿Me alejo o me acerco a la verdad?
El árbol se pierde en la bruma,
sus raíces no están acostumbradas a estar fuera de la tierra
y sangran, enlodando aún mas el ya turbio y tortuoso sendero.

Las antiguas almas atacaron durante toda la noche,
el fango se volvió rojo y ardiente,
la bruma se disipó y las raíces volvieron a la tierra.
Nuevas cicatrices surcan la corteza.

El hombre pisoteado se siente imbécil.
En su cara el sufrir quedará para siempre.
El fango ha escurrido hasta el mar.
Yo escribo e intento escapar.


Acuático (... golpeándose con las paredes de su pecera intentando escapar...)